NO SEAN TAN GUARROS

Hablar sobre cualquier cosa sin tener ni idea es un riesgo que una asume desde su blog porque lo ha catalogado de "personal" y así puede soltar opiniones de sobremesa esperando que una larga serie de amigos y simpatizantes estén de acuerdo con ella... (es decir conmigo)... En mi caso la osadía es mucho mayor porque no existe esa LARGA LISTA, asi que puedo decir lo que (casi) pienso con una libertad que me ahoga y extasía...

En este caso, el exceso libertario consiste en un post "activista" de esos de los que lleno mi bitácora poniendo el corazón y las vísceras en ellos, sin mentir ni un ápice, creyendo a pies juntillas lo que digo sin mediar más que un poquito de razón en su nacimiento. Un post activo contra EL CAMBIO CLIMÁTICO. Propuesto por Blog Action Day '09 y al que me sumo con gusto.

¿Por qué?

Por que para mi es evidente que algo ha cambiado, mi corta memoria me recuerda octubres bastante más frescos e inestables, veo cómo la mar se come el litoral en el que casi ya ni puedo colocar la toalla y veo vídeos donde osos de color blanco deambulan aburridos e insomnes. Veo cómo se deshielan los polos en documentales y fotos y me cuentan que esto en 2055 sí que va a ser la bomba.

Creo firmemente que el ser humano, desde que se hizo sedentario empezó a joder la marrana al resto de los inquilinos de este planeta, creo firmemente que la máquina de vapor, los coches y las industrias químicas han enfangado la corteza terrestre y contaminado las aguas. He visto ríos humeantes de colores muy graciosos, si no fuera por los pececillos que flotaban muertos en sus orillas... En unas zonas llueve que te ahogas mientras que en otras ,se secan irremediablemente... ¿Eso pasaba antes? Ah, pero ahora nos acribillan con tsunamis, monzones que parece que se salen de sus tiempos y estaciones (pero no), huracanes, tornados, la tierra toda se tambalea bajo nuestros pies como decía la cantante aquella... Nos cuentan que nos vamos a tropicalizar, que las cuencas de los ríos han sido modificadas o taponadas por proyectos constructivos de toda índole y que el río tiende a volver a sus cauces, le pese a quien le pese...

Sinceramente, creo que todo eso está pasando y que seguirá pasando, creo que lo ha hecho el ser humano, ¿que las etapas geológicas de la tierra también han ocasionado desastres donde han desaparecido cientos de especies? Claro -aunque de eso no he visto ni fotos ni documentales-, pero imagino que estas estatigrafías que nos muestran los geólogos, paleontólogos y demás, millones de años más allá o más acá, son verídicas. Estoy segura también que con los volcanes en erupción y los geiser escupiendo aguas hirvientes, que los gases y las aguas no dejaron respirar a nadie en aquellos lejanos tiempos, ¿todo contaminado, ok? igual que ahora...

Pero lo que no me queda nada claro es que hubiese unos tipos por allí con pancartas, conscientes de lo que se les venía encima (cierto que no se cuántas generaciones "más p'allá", que nosotros no lo vamos a presenciar, como diría Aznar), culpables de sus emisiones de CO2, de sus cientos de millones de vertidos tóxicos, de sus guarrerías privadas (cada uno sabe lo que digo porque ha visto a un vecino o incluso él mismo lo ha perpetrado... -imaginen aquí lo que quieran- contra su entorno).

¿Qué estamos matando a nuestros dioses? A ver si es verdad, los naturales y los otros, los de los chamanes y Karnak, los del Vaticano, Meca, MatchuPichu o el Tibet, los del fútbol (a éstos metafóricamente, que hay que explicarlo todo), los dirigentes políticos, los ideólogos, los cantantes de masas y los cocineros mediáticos (seguro que me dejo alguien fuera). Puede que ahora el ser humano se haya dado cuenta de que ser el "jefe de todo esto" no es tan interesante, puede que suelte y derive carteras, que delegue y deje a cada uno dedicarse a lo que sabe pero lo que no puedo dejar de pensar es que si mientras tanto podemos hacer algo YA QUE NOS HEMOS DADO CUENTA de que somos unos guarros; porque no hay más que eso: estamos ENSUCIANDO NUESTRA CASA, que lo HAGAMOS, lo hagamos YA, sin penas, sin mezclar lo divino con lo científico para darle un toque de credibilidad...

Y dicho sea de paso, un poco por sumarme al desconcierto de uno de mis gurús favoritos (antes de "matarlo" metafóricamente hablando me queda mucho que leer de él), no creo en el CAMBIO DE HORARIO como medida que palíe el CAMBIO CLIMÁTICO. Retrasar o adelantar la hora nos tiene a todos agilipollados, durante semanas, los que tienen que encender la luz la encienden de todas formas y los que la deberían apagar no se acuerdan. El caso es currar, me parece a mi... y eso se hacía antes igual: "de sol a sol" ¿no?

Que la Navidad empieza cada año antes y que las bombillas me aturden la neurona, además de que dicen que dan calor y me lo creo, según veo las cuentas del año pasado me pongo a sudar...

Tomenselo a broma o no, debatan sobre ello o ignorenlo, pero por favor ¡¡¡NO SEAN TAN GUARROS!!! Se lo dijeron sus madres desde bien pequeños...

Algunos han empezado...

Hakim Bay... y nosotros.

Hakim Bay nos habla de las Zonas Temporalmente Autónomas, como un escape social a la presión de los Estados y, gracias a la claridad de la "autopsia" de Versus y otros comentaristas indianos, puedo reflexionar sobre algo que pasaba por delante de mis narices sin gestarse (en mi pensamiento) como un ente con vida propia y necesario para el individuo, sea la época que sea la que le haya tocado vivir, pero con especial incidencia en ésta nuestra de extrema vigilancia y control hasta del pensamiento.

Podía imaginar como miembros inconscientes de esas zonas de breve autonomía a los grafiteros, los primeros grupos de hip-hop o incluso a los chavales que veo desde mi ventana construir una y otra vez refugios entre los escombros, que derrumba el viento, la lluvia o el aviso del vecino prudente que obliga a la policía a desmantelar un "núcleo de potencial delincuencia". Tal vez, yo veo constructores sin salida, muchachos que sólo organizados con deshechos de la reventada burbuja inmobiliaria, yerguen habitáculos donde imaginan, ríen, se ocultan, sí, de los ojos de los que los encasillan y dirigen.

Imagino yo -arrimando el ascua a mi sardina-, mi Zona Temporalmente Autónoma, en el proyecto del que formo parte junto con otros creadores: La Taberna del Escocés, que nace a la par y con igual ilusión y fuerza que este trayecto Indiano (inspirado en su devolucionismo), para demostrar que ni las leyes de propiedad intelectual, ni los derechos de gestión pueden blindar el talento y las ganas de compartir, de elaborar juntos, al margen de lo rígidamente establecido.

Puede que si cada uno de nosotros reflexionasemos sobre dónde están nuestras ZONAS TEMPORALMENTE AUTONOMAS, encontrásemos ese rincón virtual o real donde escapamos al control de nuestros padres, nuestros jefes o nuestros gobernantes...

¡Y si lo potenciasemos! Pequeños núcleos creativos desobedientes, sería un bonito dibujo social, como pompas que se inflan y explotan mientras van surgiendo otras...

Sí, quiero.

Ethos indiano

De Indianopedia

Llamamos ethos indiano a un conjunto de valores que sustentan prácticas cotidianas de convivencia y modos de relación, entre nosotros y con el mundo, que se han ido destilando a lo largo de los años a partir de nuestra práctica vital compartida.

Filé

De Indianopedia

File o filé, es el nombre que recibe una comunidad que se dota de una economía o un tejido empresarial y comercial propio para asegurar su autonomía. Las características fundamentales de una filé son:

• organización horizontal y consolidación de un demos decisorio dentro de la comunidad
• identidad fuerte y compartida de la comunidad
• supeditación de la estructura económica a la comunidad y las necesidades individuales de sus miembros y la diversidad que emerja de su deliberación
• transnacionalización

Hace años un blog hizo que mi cabeza hirviera como no lo ha logrado nadie (de manera tan positiva), su autor era David de Ugarte y por aquel tiempo se despedía del Ciberpunk amistosamente para dar paso a otra tormenta de ideas y proyectos que culminan, por ahora, en este fascinante ITINERARIO INDIANO.

Conceptos como "globalización", "netwar", "swarming" y la clarividencia en interpretar un futuro que parece va escribiendo él, me hicieron mantenerme siempre suscrita a sus artículos por más que algunos de ellos me fuese muy dificil comprenderlos.

Además, cuando todos andabamos como locos con las licencias CC, David nos mostraba sus puertas traseras, pero abría otras (Devolución, Dominio Público), así como con las nuevas redes sociales en internet, como FaceBook que unos dicen que crece mientras otros ya vamos viendo que oculta mucho más de lo que muestra...

¿Cómo rechazar la oportunidad de decir que sí a su pregunta del pasado 8 de septiembre?

Sí, quiero. :)

Quiero aprender con vosotr@s, aunque no tenga tiempo ni para respirar y me pierda entre argumentaciones que van un siglo por delante de mi razón. Aspiro a poder aportar algo también.

Ya me diréis si acabo siendo indiana, ganas no me faltarán.

Preestreno de un sueño: LA TABERNA DEL ESCOCÉS

Cuando, hace ya más de un lustro me decidí a publicar mi primer intento de novela, me di de bruces con los alienantes formularios de los registro de obras y con la Propiedad Intelectual en pleno. Sin tener ni idea de todo ese mundo restringido y amputador, encontré algunas incipientes aclaraciones en la lista de correo de las Creative Commons. Allí conocí (entre otras luciérnagas de la Idea) a David Gil y a Eme Navarro, buceadores como yo en busca de la libertad de creación. Nunca imaginé que esa libertad iba a encontrarse junto a personas tan válidas como las que forman LA TABERNA DEL ESCOCÉS, nunca soñé que yo formaría parte de ese grupo decidido y rebosante de talento… pero ahí está. Una asociación sin ánimo de lucro, una cesión concluyente de nuestras obras al DOMINIO PÚBLICO, una intención clara de crear y comunicar lo creado, generativa, luminosa, que se alía con la red para extenderse si el interés de la gente lo hace propicio. Como dice David de Ugarte, referencia constante en mi devenir devolucionista, distribuyéndonos, extendiéndonos, contagiando de salud participativa una idea que tiene que ser leída, escuchada, vista y compartida para sobrevivir.

Me siento orgullosa porque, en apenas unos días, podréis comprobar vosotros mismos que la generosidad tiene su recompensa; que si hay talento, siempre habrá corrientes que lo dispersen, dándolo a conocer sin necesidad de vender el alma a ningún pobre diablo. Vosotros juzgareis, vosotros compartiréis con nosotros, porque BLUE IDENTITY dará un concierto (el viernes ,18 de septiembre a las 22 horas, en el café LA FÍDULA, calle Huertas 57, Madrid) generado por los relatos que dieron vida unos escritores y que, en breve, unos talentosos dibujantes transformarán en cómics. Todo ello tendrá cabida en la web de LA TABERNA que abrirá sus puertas cibernéticas el 21 de septiembre para que podáis conocer a los parroquianos que la conforman.

¿Qué encontraréis en La Taberna del Escocés? Buena música, relatos oscuros sobre vidas olvidadas, cómics de trazo firme y sorprendente. Y sobre todo, participación. Deseo de contagiar y tomar parte desde ambos lados de la pantalla. Diversión y la contundente seguridad que da poder animar a los demás a REALIZAR SUS SUEÑOS cuando ves los tuyos forjarse a fuego intenso.

Bienvenidos al concierto el día 18 de Blue Identity y a la inauguración de nuestra web LA TABERNA DEL ESCOCÉS el día 21 de septiembre.

OS ESPERAMOS.

Ese futuro tan cierto (Relato pródigo número 1)

AUNQUE LO ESCRIBÍ HACE YA VARIOS AÑOS, LO RECUPERO HOY PARA IGNACIO ESCOLAR QUE HA PERDIDO A "GAVIRIA".

Un fuerte abrazo.

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Saber que tu hij@ no va a sobrevivirte es tan duro que no te deja opciones de consuelo, de reflexión. Debes olvidar inmediatamente tan nimio detalle y tratar de manejar esa relación como si el destino no estuviera escrito con tinta tan negra.

Como tal circunstancia es inevitable, un poso de urgencia, intensidad, desafío y locura se vierte en cada acto, en cada gesto, y el color de las horas que nos quedan se solidifica, convirtiendo el evento en una pasión sin freno no por ello desatinada. Un enfado no puede durar porque ya el reloj golpea la conciencia, y aunque tu amado hijo no se entere de tamaña desdicha, sí que parece que se asocia a tu arrebato poniendo a prueba sentido común, paciencia y energías.

Hay momentos en que el día se detiene frenando en seco. Tu mal humor rebosó las cotas autopactadas, una nimiedad se torna insoportable y la fuga de adrenalina baja los niveles de ira, vertiéndola sobre la criatura que parece ser que hoy cometió la torpeza desmedida. Sueltas tus sapos y culebras, el tono se eleva y endurece, los ojos clavan miradas que provocan dolor y el cuerpecillo culpable de no se sabe qué se encoje ante la hidra. El espejo de su retina asombrada te devuelve una imagen prepotente que no reconoces y la conciencia te golpea con otra imagen inapelable: el hijo que tanto amas, ese que hoy te desesperaba y rompía tus nervios, ha cumplido su jornada vital y lo tienes que ver desaparecer, desintegrarse, morir. Lágrimas inundan tus ojos, esa garganta antes hueca ahora se encoje y estruja el poco aliento que aspiras. Sabes que muchas madres antes han sufrido tal pérdida y que, grotescamente, ninguna de ellas se lamentará de tu desdicha. Suspiras resignada porque sabes tú también, a solas, que tu amor es tan grande como el de ellas y su incomprensión lo hace más digno, más libre. El gaznate se libera de la presión, el corazón bombea cadencias firmes y las lágrimas secan su humedad porque no es cierto que la vida te haya golpeado tan traidoramente. Aún no. Sólo es una advertencia:

¡Disfruta que no hay nada peor e inútil, que perder un presente escaso, que ya no
tienes!

El cogotazo sufrido devuelve la cordura a tus gestos y la ternura a tus palabras. Le abrazas, besas y adoras, le explicas que el volcán no quemará, que el huracán será de amor, oleadas de alivio y paciencia. El juego sustituye al silencio y la urgencia que embellece vuestras vidas recupera ese crujido de papel de regalo que a todos excita pero a nadie molesta. En esta isla de afecto y prisas estáis tan solos que ni en una habitación rebosando personas repararían en esos pocos instantes de excelsa comunicación que tu hijo y tu os habéis profesado. La intimidad la tenéis asegurada, la sonrisa condescendiente y avergonzada también.

(Ni te fijas).

¿Cómo están tan seguras esas entregadas madres de que yo no siento lo mismo que ellas? ¿Porque yo no engendré a esta criatura no es más hijo mío que los suyos? Si lo crié apenas llegado a este mundo, le velé cuando enfermaba y cuando no también, dormí con él y le besé la tripilla, le curé sus ojos, le limé uñas y peiné, sin olvidar orejas o dientes y, desde luego, no escatimé un momento en perseguir sus pasos día tras día, vigilando que no cayera, que nada le cortase o tocase venenos y porquerías. Elegí sus parques, sus juguetes y alimentos, protegí su cuerpo de calor o frío y aprendí qué querían decir suspiros, gemidos y gestos. Sus ojos son mi diccionario y nada hay en sus ademanes que no me indique cómo se siente. Medicinas, educación y afecto forman parte de la maleta de nuestra relación de tal manera que si le arrancaran un pelo me arrancaban siete mechones a mí. Cuando sufre me desgarra, cuando se aburre bostezo, cuando se ríe, me eleva y si me besa, me rinde. Siento puñales si me separo de él, no disfruto ni pasa el tiempo cuando cierro la puerta y se queda al otro lado mirando al través, clavándome su pregunta incuestionable: ¿me abandonas?

Mientras se hace mayor, aprendemos a conocernos. Nuestras aficiones se tornan comunes y procuramos que ninguno dependa ni tampoco se desentienda. Es muy difícil porque no sabe dar un paso sin mí y mis pies se tambalean si no oigo sus pisadas cerca. Su latir es mi tambor, así que el ritmo de la casa se acompasa armónicamente al son que toca el hijo que tiene las horas contadas, los años escasos, el futuro escrito. ¡Otra vez caí en la trampa! Es un acto reflejo ver la guadaña levantarse y agachar la cabeza o pegar un salto para esquivar el sesgo de su filo. Aún así, o tal vez gracias a la certeza cruel, nos las apañamos para disfrutar cada instante, para aprender de los errores y disculpar(ME)nos al segundo posterior a la pifia que comeTImos. Nos amamos sin fisuras, desde hace casi siete años. Ininterrumpidamente, desde el instante en que le cogí en mis brazos y nos miramos a los ojos.

Le defendí de rechazos, de ataques, de envidias y rencores, de ignorantes e imprudentes; mi lucha consistirá siempre en buscar un sitio digno y seguro en la sociedad y en su entorno más cercano para los días que han de venir. Le alejo también de falsos cariños, de juegos violentos, de manos irresponsables y deseos perversos. Sólo en mi cuidado confío y, aunque me consta que no soy infalible, me siento mejor si mi equivocación parte de mi torpeza y no de mi imprudencia o de mi temeridad al otorgar responsabilidades a individuos que no entienden lo que les entrego cuando pongo en sus manos a mi hijo, a lo que da sentido a mi vida. Me cuesta horrores delegar tan preciado tesoro y no respiro hasta que, al regreso, comprendo que la suerte nos acompañó y podemos seguir caminando juntos, indisolubles. Así lo debe entender mi criatura pequeña y alegre porque festeja cada encuentro como la primera bienvenida y la última despedida. Sus saludos emocionan aunque se sucedan en breves intervalos de tiempo en la misma mañana. Salir a comprar el pan conlleva una suplicante petición e idéntico festejo intenso y sincero al comprobar que una vez más no me marché para siempre. Cinco minutos se cuentan como una eterna condena o una milagrosa estancia en la Gloria. ¡El tiempo, el tiempo! ¿Es mucho más consciente que yo de que el dichoso tiempo golpetea nuestras horas inclemente? Dije que no llena de dudas.

No creo que a nadie le moleste que le digan lo grande que se está haciendo su hijo. A mi me preguntan la edad del mío y traduzco un literal recuerdo de su condena a muerte. No hay indulto, el corredor acorta sus pasos aunque te pegues al suelo inmovilizándote hasta la asfixia. Un año más, un año menos. Así de claro. Sólo cumplí 38, me siento tan fuerte y joven que creo poder derribar a la puta Muerte de un derechazo si se me pone a tiro. Pero se que no. Y le ruego que me perdone el irreverente atrevimiento.

¡Parca, fueron los celos, fueron la angustia y la ceguera las que me impulsaron a mentarte siquiera! ¡No me escuches, no me sientas, no repares en mi, pasa de largo que hay tanto que arrasar, tanta guerra en la que señorear, que no merece la pena fijarse en mi hijo, lleva muy poco tiempo conmigo, lo justo para incarse en mis entrañas y solidificar junto a mis huesos! ¡Fruslerías para tí! ¡Un año más, un mes más, un dia más! ¡POR FAVOR!

¿Qué haré cuando se haya ido? ¿Qué haré cuando le sienta desfallecer? Cuando sus bríos se agoten, sus ganas se tornen sueños y sus sueños despedidas ¿Qué va a ser de mi? ¿Cómo afrontar sus buenos días, su calor en mi regazo, su soñar inquieto, y comprender que no son más
que los recuerdos pegados a la cama, a mi delantal o a mi alma que no acepta su marcha? “Es ley de vida”; “la naturaleza manda” y tonterías así destrozarán mis tímpanos y corazón, mientras mil gritos desaforados tratarán de agrietar garganta, pecho y espalda para saltar hacia el infinito y buscar a mi hijo por donde coño quiera que la Puta Muerte y su Natural Ley de la Vida se lo hayan llevado.

Cuando llegue ese maldito momento espero estar preparada. Quiero ver como su cuerpo atlético y vivaz se acostumbra a la achacosa marcha de la Natural Ley Vital y cómo mientras sus latidos se apagan, la madre que no le ha parido le colma de amores atentos, pacientes, alegres y despreocupados. ¿Quién necesita una Piedad lacrimógena y cerúlea encharcando tu devenir y tu
rostro con lágrimas y mucosidades? PROMETO portarme bien y perder el tiempo sesteando, caminando entre pinos y encinas, buscar afanosa agujeros de ratón y avisperos siseantes. PROMETO levantarme temprano y acostarme la última para que los días se equivoquen en las cuentas y nos regalen horas que otros desaprovechan. PROMETO dejar este tecleo insano y darte todo eso que las otras madres dan a sus hijos orgullosas de ser las únicas en entregar cuerpo, corazón y vida sin saber cuándo, cómo y por qué un día ellas se irán dejando detrás un ser que las recordará y tal vez las guarde hasta el fin de sus días en su memoria, así como ellas los llevaron en sus entrañas. Yo no te engendré pero te lato, te trago y te respiro y pasarás conmigo los años que me queden por arrastrados o prósperos que sean, tan dentro de mí que nadie reparará en que fui tu madre y que tuve que ver, MALDITA PUTA MUERTE NATURAL, como te llevó antes que a mí. Y para colmo, agradecerle a la sabia Guadaña Huesuda que así fuera, porque si soy yo quien la palma antes... a nadie le importará tu llanto y tu soledad. Y me pudriré en un infierno de congojas incapaz de protegerte de todo mal, hasta el fin de tus naturales días.

Eso sí, ¿MADRE YO, DE QUÉ?

Te quiero con todo el amor que se generar para ti, aprenderé a verte morir deprisa, sabré abrazarte y entretenerte, te ofreceré calor y cuidados y cuando esa bicha te quiera a su lado le contaré que necesitas que te arropen en invierno, que no soportas la lluvia y que nada te hace más feliz que una siesta bien abrazados. Casi OCHO años juntas, ni un sólo día se rompe para separarnos, ojalá sean otros siete, ¡diez más! los que esta madre de incógnito pueda seguir a tu lado, aprendiendo, adorándote, disfrazada de dueña de perro.


Sofía Álamo Mínguez
A Rita. Y, ahora, también a Ché, sin duda.

CONTRAINFORMACIÓN SOBRE AH1N1

Es repugnante cómo se puede manipular a la población, repugnante cómo los gobiernos callan o disfrutan de beneficios en el negocio farmacéutico. Repugnante.

¿Qué vas a hacer?

¡CONTRAINFORMATE!

Si tan grave es la gripe que se esperan miles de muertos el próximo invierno ¿Por qué no ha estallado ya en los países que han entrado en él?

JULIÁN ALTERINI

operacionpandemia@gmail.com

Voz: JOAQUÍN ARRIETA

¿CUÁL ES LA SOLUCIÓN? Para mí está clara:

Devolución

(...) las patentes, derechos de autor y copyrights hoy sirven para asegurar lo contrario de aquello para lo que fueron creadas: la no extensión de la innovación si no es a manos de los grandes agentes corporativos, sean farmaceúticas, grupos multimedia, gigantes del software o consultoras de ingeniería.

Todos esos grandes grupos han disfrutado de rentas monopolísticas a cambio de nada gracias a que el estado se ha ido apropiando de las aplicaciones del conocimiento social y otorgándoles la exclusiva de explotación en forma de patentes, derechos de copia o de autor.

Por eso lo que planteamos es una devolución. Devolución a la sociedad de una fuente de rentas monopolistas que sólo existe por la intervención del estado y ampliación indebida del mal llamado sistema de propiedad intelectual.

David de Ugarte

www.devolucion.info

http://www.lasindias.net/indianopedia/Devolución

http://lasindias.net/documentos/devolucionypropiedadintelectual.pdf

Carlo Giuliani, Genova, 1978-2001

Sólo para que no nos olvidemos de jóvenes que deberían seguir aquí, entre nosotros.
Para que la policía no se olvide de a quién TIENE EL DEBER de proteger.
Para que la gente siga pensando, preguntando, cuestionando el poder y sus herramientas, pero sin muertes. No más muertes.

Carlo Giuliani esta vez, pero podrían ser otros los nombres...

FuenteS:
LA CAVERNA
WIKIPEDIA
PIAZZACARLOGIULIANI

Dejen en Paz a Michael Jackson, mi primer profe de inglés.

Su voz delicada y dulce y su cuerpo elástico, me atraparon hace muchos años, tal vez con algún gran éxito de los Jackson Five, "Of the Wall" o algún otro, no me voy a poner erudita porque no lo soy, jamás me dediqué a coleccionar Música ni a memorizar discografías, la disfruto, me enamora y como mucho, apilo mis grabaciones o me pego atracones musicales cada vez que tengo un rato.

Me viene esa afición porque a mi madre le encantaba preparar el desayuno con la radio puesta, canturreando musiquillas de moda, cosa que me pareció entretenida y poco gravosa. Algunos años después, ya fui consciente de que, el genio, me había subyugado: Billy Jean, Beat it, Thriller, The girl is mine, con el no suficientemente ponderado Paul McCartney... Me encerraba en mi cuarto, con los cascos puestos, el volumen a todo meter y las letras de sus canciones copiadas a mano, a ensayar su diabólica voz hasta caer rendida y ronca. Cuando la ocasión lo permitía ¡mis padres me dejaban quedarme sola en casa una tarde entera! el salón, transmutaba en escenario, frente al espejo, que era mi incondicional auditorio, micrófono en ristre (el cepillo del pelo), cantaba cada una de sus canciones hasta que decidía que jamás podría ser como él (ni siquiera como J. L. Perales) pero qué bien lo había pasado. A la par, decidí que aquellas músicas y aquellos vídeos musicales tan espectaculares, debían contar historias apasionantes que yo no entendía así que, fui mejorando mi colección de diccionarios inglés-castellano/castellano-inglés hasta que traduje cada verso y pronuncié cada sílaba y gemido.

No, no me convertí en una intérprete de la O.N.U. ni siquiera chapurreo el inglés con soltura, pero sí contentaba a mis profes y yo le cogí el gusto al idioma, aunque el idioma nunca hizo lo mismo por mi.

Leí sobre cómo su padre había abusado de él, leo y leeré tantos rumores, tantas noticias sin contrastar, ví su comportamiento enrarecerse hasta convertirle en un astro irreconocible y lejano, hasta el punto de que ahora, ni me molesto en creer o no creer lo genial o lo enfermo que ha llegado a ser.

No sé qué es verdad ni qué es mentira.

Sólo veo una víctima que tuvo una época feliz de su vida que quiso repetir y no pudo. Cuando cantaba con su madre y nadie le destrozaba el traje y arrancaba mechones de pelo al salir de un escenario. Una época en la que la prensa no sobrevolaba buscando la carroña que acabó proporcionandoles, ese tiempo fue la infancia.

Sólo veo un muchacho que creció en un mundo donde lo negro era miserable, complicado y feo y lo blanco, legal, sencillo y lustroso. Donde los hombres no podían llorar y las mujeres buscaban tu chequera. Ese país de Nunca Jamás que no ha encontrado, no existe si no lo inventas en tu mente y en tu corazón, a salvo de críticas, opiniones gratuitas o intereses creados.

Abusaron y dicen que abusó, lo explotaron y parece que explotó, pero yo me quedo con su voz cristalina, su baile como juncos que flexionan hasta el vértigo pero no se quiebran y ,ese sueño que no supo cumplir: vivir como un niño en un mundo de monstruos, porque ese fue su mundo.

Gracias por enseñarme inglés, Mr. Jackson.

Y ahora una petición. De verdad, déjenlo en paz.

Smooth Criminal


(Si queréis más sobre él... a navegar:

http://www.lacortedelreydelpop.com/
http://en.wikipedia.org/wiki/Michael_Jackson#Discography
Sus vídeos en Google
http://www.publico.es/ultimahora/234869/michael/jackson/sufre/ataque/corazon/segun/diversos/medios)

Sit tibi terra levis

Mujeres siglo XXI

Mirada hueca. El pecho, oprimido. Una presión intensa que estrangula y rebosa. Pulmones exhaustos. La mentira camina del brazo de la sorpresa. Rompo a llorar. Siento alivio y pena a la vez.
Ya está. Limpia. Otro día más.

BEBE. Ella.

AMPARANOIA. Que te den.

Yllana. BROKERS

19 de marzo Auditorio de Cuenca. 20.30 horas.

Cuatro requetemonísimos y algo ridículos tiburones de las finanzas nos muestran su rutina de lujo y despilfarro, utilizando la música y los efectos visuales para enriquecer su desternillante puesta en escena. Desde los primeros momentos (un billete de dolar te recuerda que no puedes grabar, qué pena que hasta Yllana pase por ahí aunque sea en tono de coña) invitan a intervenir al público. No trataré de reventaros más sorpresas de las que ya anuncia el propio trailer, sólo os digo que si os va la marcha no dudeis en colocarlos bien cerquita del escenario o en zonas accesibles a él.

Hay momentos desternillantes, jugando al squash, con los de narcotráfico, las deportivas o en el Nepal... lo que me hubiera gustado es que la gente que abarrotaba la sala del Auditorio no fuese tan fría, porque esta obra es para compartirla con los actores, intervenir, aplaudir e incluso bailar si te lo has merecido. ¡A J. y a mi nos faltó muy poquito para subir con ellos al escenario!



¿Es que a los conquenses no les gustó la crítica, había muchos brokers entre el público o, tal vez , no hay cultura de jalear y participar en el patio de butacas?

YLLANA llamó mi atención en el teatro Alfil, en 1998, con su marca del diablo en 666, mucho más críticos y salvajes que en ésta. Todavía en cartel.



Mi consejo es que no os la perdais porque te hartas de reir. Que no falte.

Esta tarde en Parla, en el TEATRO JAIME SALOM

C/ San Antón s/n. C.P.: 28982

Mañana domingo 22 de marzo, en Madrid, en el TEATRO MUNICIPAL DE GRIÑON
Fuente de la Salud, 31
28971 GRIÑON - MADRID
Tel: 918 140 532

7.36 - 7.40 MADRID. 11 de marzo de 2004

Unos pocos minutos, 192 vidas, un país que no olvidará para no dejar que se repita.

Por la verdad, por la Paz.

Recuperemos Madrid para sus madrileños del mundo. Hoy también puede ser el día del inmigrante. Aquellos vagones iban repletos de trabajadores, estudiantes, no sólo españoles, también de otros muchos países.

Recuerdo el miedo, desde la distancia, recuerdo la extrañeza, la desconfianza, las preguntas sin respuesta, recuerdo mil llamadas, mensajes de móvil, lágrimas, temblor. Y siguen conmigo cada vez que aquel día viene a mi mente.

Aquello no cicatriza, porque hay un vacío entre nosotros. Porque no hay un perdón si no hay un arrepentimiento.

Una y mil veces repito, es tan importante el RESPETO PARA CONSTRUIR UN FUTURO...

Desde la distancia, esta vez menor, te quiero Madrid, ese Madrid que se levanta a las seis para currar, ese que aguanta lo que le echen los malnacidos chupópteros, ese que está perdiendo la sanidad y la educación a cambio de autovías privadas y chanchullos de sanguijuela perenne. Ese Madrid aletargado, sufriente, que no sabe que puede levantar la cabeza con orgullo y gritar ¡BASTA YA! a ese Madrid sumiso y asesinado es al que yo quiero hoy.

Pongamos que habla de Madrid

LISÍSTRATA: Primero, a la ciudad como al vellón de lana, después de haberle quitado la mugre lavándola en un baño, habría que ponerla sobre un lecho, apalearla para que eche a los sinvergüenzas y sacarle los abrojos; y a esos que se reúnen y se aglomeran junto a los cargos públicos, separarlos con el cardado y arrancarles... las cabezas. Después habría que esponjar la buena voluntad común y echarla en un cestito, mezclando a todos, a los metecos, a los extranjeros que sean amigos nuestros, y a los que tengan deudas con el Estado: también a esos mezclarlos ahí. ¡Por Zeus!,

Este es mi gozoso homenaje a las MUJERES TODAS:

Señoras, ¡ustedes tienen el power! ¡Utilicenlo!
Este año parece que todos nos pusimos de acuerdo, bien está, de eso se trata :D

Lisístrata de Aristófanes. 575, pg. 22. Librodot.

SE REPRESENTARÁ EL VIERNES 17 DE ABRIL DE 2009 EN EL TEATRO ROMANO DE SEGÓBRIGA, CUENCA, España.

Yo estaré allí. ¿Te apuntas?

(El cartel espectacular es de la Universidad de Cádiz, del 2007)

Algunas MUJERES CIBERNÉTICAS, ¡no te quedes fuera! inventa, genera, proyecta, crea que te seguiremos!

Mujeres en Red
Mujer Palabra
Fundación Mujeres

¡SE VAN LOS MEJORES, COÑO!

La primera vez que fui al teatro con mi instituto fue para ver a Pepe Rubianes. Un pequeño escenario vacío abrazaba cariñoso a un hombre de rasgos únicos, vestido de negro, sentado con las piernas colgando, cercano y sincero que nos habló de Ibsen, recitó a Lorca, soltó para nuestro solaz y sorpresa unos cuantos tacos (desde entonces, quién me iba a prohibir que yo hiciese lo mismo, luego refrendó esta descongestionante costumbre Maruja Torres...), y nos palmeteó el cogote afirmando que la vida es un teatro en el que nunca se tiene que perder la verdad y el humor de vista. Así cumplió sus palabras, hasta el último día y... más allá. Y que se prepare Dios si es que anda por ahí porque le va a soltar unas cuantas verdades bien claritas, ya lo creo, menudo es Pepe.

¡Joder, Pepe, como está el patio y tú te piras! Mira, mejor, así no te has enterado cómo la cagan una y otra vez en Galicia. Dale recuerdos a Gila, y ya está bien, coño, os vais los mejores! ¿Qué se queda por aquí?

No me pienso sentir sola, aquí estarás para siempre conmigo.





Rubianes en la red:

PÚBLICO

Buenafuente

Ciatre, Catalan Theatre Worldwide

EL PAÍS

• "Quiero reír hasta el final"
• Rubianes, adiós al gran caradura
• Lorca eran todos, amenazada por los ultraderechistas en Madrid
  

EL PERIODICO DE CATALUNYA

Por mi Quique...

Me molestan las medias, me pican, y la cinturilla me está apretando tanto que me falta el aire. También estoy nerviosa, claro, pero eso es lo mismo de siempre. Qué octubre, señor, qué calor, no soporto tanto calor, a ver si se acaba ya de una vez…

Míralo ahí, quieto, subido en el estrado como dicen en las películas, después me tocará a mi. Encima va hasta guapo, la abogada le ha dicho que tiene que espirar o ispirar respeto, no sé cómo se dice… Mi muchacho sí que está guapo. Las gafas no le sientan mal, tantos años estudiando… no como el mayor, que enseguida dijo que se iba y ¡hala! a ganar dinero con el sudor de su frente, -como decía la abuela-. ¡30 años y ya desgraciao de la espalda! El padre se puso tan contento, albañil, como él, trabajo seguro decía y mira, ahora los dos en el paro. Menos mal que el pequeño me hizo caso y se puso a estudiar. Aunque, no sé, a veces me parece que tampoco está feliz, tantas horas ahí metido, ¿tendrá novia? ¡Qué va! Este chico mío es un bendito. Aquel pobre chico sería de su edad… ¿le hubiera gustado estudiar como a mi Quique o habría salido como Jaime, tan bruto? Yo me parezco a Quique, hasta en los ojos de borreguillo. De pequeña, mi madre decía que era muy lista, ella me enseñó a leer pero no me llevó a la escuela. Mi padre me puso a servir en una casa con catorce años y con dieciocho ya tenía a Jaime así que a ver quién estudia con esa suerte perra encima. ¡Si el señorito Álvaro se hubiese hecho cargo de su falta! Eran otros tiempos, aunque diga mi amiga Petra que los setenta no eran otros tiempos, para mi fueron como los de mi madre o mi abuela. Sirviendo en casas de ricos, con las manos como palas de madera vieja y mohosa y los huesos retorcidos. Planchar, eso es lo que más odio. Plancharle hasta las bragas a la estirada de la señorita Milagros, tantos años mirándole a los ojos al cabrón de su padre y él nunca ha podido sujetarlos a los míos. El Jaime es igualito a él, pero también se parece a Paco aunque no sea su hijo. Y bien que se lo ha restregado toda la vida. Así el chico no hizo nada a derechas. Mira que irse a trabajar con él. Con la de enganchones que han tenido, siempre por mi culpa, eso lo sé. Qué mal he sabido llevar al Paco. ¿Que venía con dos copas de más? ¡Pues haberte metido en la cocina y punto! ¡Es que me llevaban los demonios de verle meterse con los críos…! menos mal que la niña no llegó a los dos años. Virgencita mía, qué bonita que era. Un mal le vino y durmiendo se quedó la criaturita… ¡No te pongas a llorar ahora! La abogada me ha apretado la mano. Anda que no sabe ella de todas estas cosas, mientras le preguntan a él, ella se da la vuelta y me mira un segundo, sonríe pero yo no sé lo que me pasa, no me gusta su cara. Hay que estarse quieto y callado y contestar sólo cuando te pregunten. Se me va a notar tanto que soy una inculta. No pude estudiar y tampoco es que me guste, la verdad. Me cuesta enterarme del periódico. Cuando Quique me cuenta las cosas sí que me entero y se pasan las horas tontas si me habla de los bichitos esos que recorren el cuerpo y que nos sacan de catarros. Hasta me río y todo ¡pues no dice que hay bichos que son buenos! Este hijo mío se está volviendo loco con tanto libro y tanta medicina.

El otro… Me pareció que era rubio cuando lo vi ahí tirado, en el suelo… Luego en la tele salió tantas veces y, entonces, era moreno. Es que con el susto, las caras y los colores se ven diferentes, como que cambian de golpe. Yo no sabía que se podía vivir peor. Estaba acostumbrada a mi vida pero después de eso Paco bebió más y, bueno, lo de la cama, qué castigo, qué noches, lo pagaba todo conmigo. Por eso se fue Jaime tan deprisa, doy gracias porque podía haber pasado algo muy gordo y, por eso, Quique quiere estudiar siempre con la tita Chelo, soltera y trabajando, su casa es tan grande, hay tanto silencio… Si no le da por poner esas canciones modernas que le pone al chico, entonces la casa parece que se va a caer pero veo a Quique reírse y, entonces, se me pasa todo.

No quiero mirar porque sé que está ahí la madre. La veo de reojo. Está muy agachada. Como yo. El dolor te agacha eso lo sé. Yo fui a la peluquería, me lo dijo Yolanda, la abogada. Me dio dinero, qué vergüenza, dinero para un capricho. En el espejo grande de la peluquería, con el pelo mojado, me miraba la cara y me parecía la de mi padre. Sí, nunca fui guapa y dice el Paco que es esa cara de hombre que tengo. Yo creo que en la catequesis me hicieron una foto y no era así, pero si todo el mundo lo dice… hasta mi madre lo decía, tendrán razón. Esta señora, la madre, sí tuvo que ser guapa, se ve en sus ojos grandes y su nariz bien puesta. Las ojeras son otra cosa, y las canas, de eso ella no tiene la culpa es la vida, y mi Paco, claro. Bueno, mi Paco y yo, pero no puedo pensar eso porque me pongo a llorar y la abogada dice que no puedo llorar todavía, que luego cuando me pregunten, sí. Pero si llevo llorando toda la vida y nunca ha servido para nada, ¿de qué va a servir hoy?

Ya me toca, qué nervios por dios, qué pálida está la madre y su marido me mira con ojos de odio, lo veo claro, así me miraba muchas veces el Paco, ya ni se fija si estoy o no, eso es un alivio. Dicen que está con la del pescao de Mercamadrid para fastidiarme, pero yo siento lástima por esa otra, y me alegro por mí. Ya era hora.

-¿Yo?, Vicenta Padilla Jiménez, señor. Sí, señor, es Paco, Francisco José García, quiero decir. Mi marido. Soy asistenta, señor, pero gano poco, sin su sueldo… ¿Interés? ¿Yo? Sí, señor, que esto se acabe ya… Sí, juro. No, no, no miento, no. …Sí, sí, sí, entiendo que soy testigo, señor. ¿Qué? ¿Los hechos? ¿Qué son los hechos? ¡Ah! ¿Esa noche?

Esa noche iba yo a su lado, tenía una uña rota y me daba maquillaje en la cara, Paco se había enfadado mucho porque se me quemó la cena. Llamaron por teléfono y mi madre dijo que se encontraba mal. El Paco se puso como una furia. Quique lo sujetaba y el otro decía que nunca podía cenar a gusto. En el coche seguía enfadado y yo no me callaba, le pedía que se tranquilizase y él me pegaba. Sé muy bien que no le gusta que le diga que se calme, pero no me sale otra cosa… Iba muy deprisa y yo me sujetaba al asiento. De repente, el coche se fue hacia la acera, chocamos con una papelera y detrás… Detrás, vi a ese chavalillo rubio mirarme con los ojos tan grandes… Luego me desmayé.

-… ¿eh? Perdón, perdón, es que, es que… Señor, yo… verá… es que… ¡Ay, dios! Mi Paco me ha pegado toda la vida pero ya no aguanto más. ¡Sí! ¡Mi marido me pega! ¡Me pega siempre! Y a mis hijos, mi Quique, pobre, mi Jaime… Por mi Quique, es por mi Quique… y por su hijo, ¿sabe? Por su hijo. Para que la madre pueda dormir. Para que ese pobre padre no me odie... ¡perdóneme! Yo tuve la culpa, señor, tuve la culpa y ahora no me sale llorar, porque aquella noche mi madre se estaba muriendo y puse nervioso a mi Paco, ya lo sé, siempre te pongo nervioso pero, ibas tan borracho, madre mía, tan borracho…

Por MARTA, CAROL, MARIA TERESA, ORFEA, CRISTINA, MARÍA NIEVES, JUANA MARÍA...
POR TODAS.

Nunca es tarde...

La Pollería recomienda:

Hyperpotamus - Toy Soldier's Day Off


Genial y punto.

Saravah Soul



Nomo Nu Tones

¿andestáshijomío? Que es lo que le dijo en realidad, Dios Padre a su Hijo, no el Hijo al Padre, puesto que estaba despendolao por ahí con la Magda...

Hey, you! ¿Cómo te va?

A mi me estresa todo... Harta del Paleocristiano y esos dibujicos tan feos, mientras me encanta el Arte Bizantino y sus basílicas, rebosantes de espiritualidad, pero sólo eso, que la Edad Media me pasma todo el rato, cuanta religión, cuanta culpa ¡Quiero llegar al Renacimiento como poco!

Jartita también del australopithecus y de sus crestas sagitalis, ¡Por cierto, cuidadito conmigo! que me he enterado de que soy una homo en proceso de evolución (es decir, HOMO SOFIS), con una genética aplastante en cuanto a su desarrollo porque ¡no tengo muelas del juicio!, nunca las tuve. Y yo sin progenie. A dónde va a ir la especie, Señor, sin muelas del juicio...

Menos mal que está Facebook para conseguir lo que años ha que sueño, dar con mis amigos de la niñez. Tímidamente apareció el primero y en cuestión de días, ya somos seis y creciendo la lista por momentos. ¡Cuántas anécdotas y risas! ¡Cuántos años y parecemos los mismos niños saboreando lo verdaderamente importante de la vida! Nos hacemos regalos de música mientras chuperreteamos juntos la misma piruleta, ¡qué guarrería, eh!, impensable si no eres un niño o no estás metido en la herramienta ésta, la reina del cotilleo y de las relaciones higiénicocibernéticas... No soy desagradecida, personas admiradas por mi a las que sólo me une un grado Eme, no han reparado en incluirme entre los suyos y, eso, es suficiente para que yo me sienta en deuda con los de Facebook y con quien haga falta...

Mientras tanto, el alambique destila un proyecto que estoy deseando que vea la luz, macerado al aroma de magia y música que, como las buenas bebidas, seguro que mejora con los años.

Todo eso y que mi amigo David Gil sigue escribiendo, rebosante de energía como siempre, feliz en su vida y que se acuerda de mi de vez en cuando y charlamos.

La vida es hermosa a veces, ¡qué carajo!

Bye.

ARCA DE NOÉ DE CÓRDOBA

¡ENHORABUENA Y A SEGUIR LUCHANDO!

ACTUALIZACIÓN. VIERNES 6 DE MARZO, 15:15 HORAS.

Foro de Arca de Noé. Resumen intervención en el Pleno del Ayuntamiento.
Decisión tomada por el pleno:

EL ACUERDO PLENARIO POR TODOS LOS GRUPOS MUNICIPALES HA SIDO EL SIGUIENTE:


Que en el menor tiempo posible se ceda a la Asociación El Arca de Noe un espacio municipal adecuado urbanisticamente, para ubicar las instalaciones necesarias para el desarrollo de sus actividades que gozan del respaldo municipal hasta tanto se pueda producir el traslado de las actuales instalaciones a las nuevas.

Firmado por los portavoces municipales
PSOE Rafael Blanco
PP Jose Antonio Nieto
IU Andres Ocaña

Repercusión en la prensa de hoy:
El día de Córdoba

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ACTUALIZACIÓN. DOMINGO 8 FEBRERO 2009, 20:33HORAS.

Ana me avisa en los comentarios que el sábado 21 de febrero a las 12 del mediodía. El punto de partida será Plaza De Las Tendillas (Córdoba), habrá una manifestación contra el cierre del Albergue.

¡¡ACUDID!!


Ana Sánchez, de Córdoba, nos escribe hoy con un mensaje de alarma y una petición de ayuda. CIERRAN EL ALBERGUE "ARCA DE NOÉ DE CÓRDOBA", es una noticia injusta, sorprendente y cruel. Este tipo de soluciones drásticas y mal gestionadas -por el daño que ocasionan y por las nulas alternativas que proponen-, convierten a los gobernantes, en meros ejecutadores, sin empatía ni talento para aprovechar el movimiento voluntario de los ciudadanos.

Andalucía en general, y Córdoba en particular, adolecen de una educación y sensibilización -desde las entidades gubernametales-, hacia los seres vivos que les rodean: la alta concentración de zonas de caza y la desprotección de grupos sociales que luchan por convertir los abandonos y malostratos animales en soluciones viables que cuestan muchísimo dinero a particulares sin medios, dejan el panorama de un desolador decepcionante.

¿CON QUÉ VALOR APUESTAN POR LA "CULTURALIDAD" DE UNA CIUDAD CRUEL CON SUS HABITANTES E INDIFERENTE PARA CON SUS ACTOS?

Conozco a este grupo "ARCA" y su gestión desde hace ya muchos años y sólo diré que entre ellos ha habido vocación, pasión y sangre sudor y lágrimas para sacar adelante algo que debería ser cosa de los ayuntamientos y comunidades: nosotros domesticamos a los animales y los obligamos a reproducirse sin control, ahora no se pueden cometer genocidios masivos con fines nada claros y nunca relacionados con la protección animal...

Ya no digo más, que hablen los gestos y la implicación de cada uno, y sobre todo, como ultimo ruego, unos minutos más para leer de propia mano, los sentimientos de una persona que lo ha dado todo por los animales y los niños y la educación ambiental en Córdoba.

Y SI YA IMPRIMÍS LOS DOCUMENTOS QUE ADJUNTAN EN SUS WEBS Y AYUDAIS A LA RECOGIDA DE FIRMAS... ¿CÓMO DORMIREIS CADA NOCHE? Con el sueño de los Justos.

Gracias.

================================= LA CARTA DE ANA SÁNCHEZ

Es la peor noticia que he recibido en años... no me puedo creer que todo por lo que hemos luchado llegue a su fin, me niego a que ocurra. Por favor, ahora más que nunca El Arca de Noé de Córdoba necesita tu ayuda. Parece que fue ayer cuando comencé a pedir ayuda, cuando nadie conocía a esta asociación y menos gente apostaba por ella... sin embargo recibí tanto apoyo y ayuda, que hoy, ya fuera de la Junta Directiva, me siento orgullosa de pertenecer a esta asociación, porque gracias a la entrega de todos los voluntarios y voluntarias, conseguimos que la gente creyera en nosotros, conseguimos salvar cientos de vidas, conseguimos construir un corredor de la vida, conseguimos que Córdoba viera la luz al final del tunel... ése tunel que ahora parece estrecharse y nos vuelve a dejar ciegos.

Apenas me quedan palabras para expresar lo que siento, impotencia, tristeza, rabia... sólo puedo pensar en los que están allí, esos que nos consideran su única familia, que pase lo que pase confían en nosotros y nosotros no podemos quedarnos de brazos cruzados mientras una injusticia tiene lugar.

Os pido a todos los que recibais este mensaje que nos apoyeis, que nos ayudeis, que envieis la carta adjunta a los correos que se pide, no nos podemos conformar, el ayuntamiento debe dar una solución.

Gracias anticipadas a todos, porque sé que todos nos vais a ayudar.

Ana Sánchez
Página web: http://groups.msn.com/elarcadenoecordoba
Video: http://youtube.com/watch?v=xwAr7onokSo
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Página web: http://groups.msn.com/elarcadenoecordoba
Video: http://youtube.com/watch?v=xwAr7onokSo

ARCA DE NOE CÓRDOBA.
Nueva Web

Meme sobre libros o "más vale tarde que nunca"

VA POR TÍ, EmE.

Este va sobre libros y estas son las reglas.

1- Enlazar a la persona que nos invita, en el post del meme:

Eme Navarro me cita para un meme y como algunos sólo con silbar me tienen al lado con la lumbre prendida, pues ahí va mi respuesta.

2- Enumerar, con su correspondiente explicación, 10 de los libros que más nos han gustado y 5 de los que menos.

Esto es lo más complicado, comienzo por los 5 libros que me durmieron, porque un libro no es bueno ni malo simplemente puede ser soporífero o no:

-1. "100 años de soledad", sí, sí, de Márquez, a mi me parecieron 100 milenios. Imposible. No lo cambio por "La mala hora", suyo también, qué queréis que os diga.

-2. "Los pilares de la tierra". Idem. No puedorrrrr con el Follet, que lo ... eso. (Estaba pensando en el Péndulo de Foucault, pero como lo leí demasiado joven, "...mejor nos damos otra oportunity, ¿eh, Umberto?")

-3. "Cuando Dios aprieta, ahoga pero bien" Fesser... qué rentable te está saliendo tu asistenta, por favor.

-4. Cualquiera de Terenci Moix y de Umbral ni hablamos, también me narcotiza. ¿F. Fernán Gómez? Sep... pero le tengo tanto miedo como respeto así que como si no hubiera dicho nada. Shhhhh... que no se despierte... que viene... "¡A la mierda!" (Sólo por eso ¡le quito ya de la lista!)

-5. La Biblia. Y punto.

Ahora, me toca la tarea más complicada. Los libros que me marcaron...

+1 Momo, de Michael Ende. Me enseñó que escuchar es abrir la mente, crecer y haces un montón de amigos, de los buenos... Luego abusan de tí y no te dejan meter baza pero eso es lo que tiene...

+2 Detrás me leí la Historia Interminable... del mismo autor. Ya llevaba años escuchando los cuentos que mi padre me contaba cada noche (Alí Babá y los Cuarenta Ladrones, los Músicos de Bremen...) y tenía la imaginación en posición del "¡listos! ¡YA!" Así que cuando leí ese cofre de chispas y magia... aún no se me ha recuperado la pelota del todo... El Desierto Multicolor... ¡UNA PELI DE Hayao Miyazaki ¡¡¡ipso facto!!!

+3 It. Stephen King... Las pesadillas se convirtieron en el infierno... porque ¡estaba despierta! Era escéptica con el terror escrito pero este libro cambió mi concepción. Y no sólo lo recomiendo por sus espantosos delirios si no porque me hizo viajar en el pasado y pude jugar como una niña construyendo presas y sintiendo el primer beso...

+4 Los cuentos de Edgar Allan Poe. La oscuridad, el gato, la luna, los espectros, Anna Bel Lee. Dentro de este grupo me apetece incluir a Mary Shelley y nuestra Criatura (odio a Frankenstein...), a Robert L. Stevenson con su "Doctor Jekyll y Mr. Hyde, a Henry James y "Otra vuelta de tuerca"... y a mi alocado y temerario amigo Oscar Wilde, ese que desde la cárcel y las habitaciones de hotel me ha ayudado a sacar la mejor nota de mi vida en inglés... y a DORIAN GRAY, faltaría más...

+5 Nuestra Señora de París, de Victor Hugo. Yo quiero escribir como él...

+6 Opus Nigrum de Margerite Yourcenar. Si para Trueba, Wilder es su dios, para mi, esta mujer es la mía. ¿Has sentido alguna vez que se te va la vida? Léetelo, y cuidado, aprenderás muchísimo.

+7 José Luis Sampedro. Destaco por encima de los demás, La Vieja Sirena y La sonrisa etrusca. Cuanto más lo pienso, más ganas me dan de tirar el boli y dedicarme a... a... ¿A QUÉ, COÑO?

+8 José Saramago. La Caverna. Estilo, libertad, temática, es mi ídolo.

+9 Blasco Ibáñez. en una noche te escribía un libro... Pura vida, qué más queréis. La barraca, Flor de otoño, Cañas y Barro... de todas ellas extraigo realidad y fuerza. Es mi ídolo...

+10 El Quijote. De Cervantes, claro. Una pedantería por mi parte... Yo creo que no. Estudié ese libro con 16 años, amores intensos y el futbolín... Imposible captar todo lo que me contaba. Este año pude desentrañarlo página a página y he descubierto la magia de la musa, la escritura magistral, las emociones, la amistad, el desengaño y cómo putear a tu protagonista sin piedad ninguna. El Mejor. Se ponga como se ponga Shakespeare y sus agentes comerciales.

QUE SEPÁIS QUE ME DEJO OTROS MIL.

3- Hacer constar las reglas . Ea, aquí las tenéis.

4- Elegir a seis personas que continúen.

Esto es de lo más absurdo, porque no creo que me lean tantas... y porque he tardado meses en contestar el meme así que me autolibro de los puntos cuatro y cinco (notificarlo en su propio blog ¡Encima tienen que tener blog! ¡Estamos jodidas! :P) como atenuantes decir que mis amigos no "memeados ya no tienen blog. ¡QUE NO TIENEN BLOOOOOOGGGG! Pues no.

Seguiremos en contacto.